Por si acaso este año voy a la playa, me he comprado unas gafas polarizadas. Con ellas, no sé si lo sabéis, se puede ver el fondo del mar. Pero no solo atraviesan capas de agua: el tinte dorado de los cristales me permite atravesar tiempo y espacio. Mientras camino por la Gran Vía con el sol a mi espalda puedo comprobar que todo el mundo luce un saludable tono en la piel, ese aspecto de melocotón que se le pone uno a la luz del atardecer junto a la costa. Levanto la vista para contemplar un cielo azul de polaroid antigua y hasta me llega el olor del mar. Es una marisquería, pero para la ficción me sirve.
En el metro cambio de gafas. Llevo un libro de Strindberg y quiero leer, por eso huyo del grupo de franceses que va hacia Cuzco. Son seis paradas, les dice su guía, y me felicito por entender al menos eso. Mientras leo se sube un grupo de chicos y chicas en las postrimerías de la adolescencia. Van vestidos de playa y llevan bolsas y mochilas por las que asoman los picos de las toallas. Su algarabía ahoga por un momento la conversación de mis jóvenes vecinas de asiento, que versa sobre chicos. A mi izquierda, un par de treintañeros barbudos, docentes en pantalón corto, comentan los sudores de un alumno que tenía que hacer una presentación en inglés. Del grupo que va a la piscina me llega una frase: “Dice una cosa que me encanta, `Nunca sería miembro de un club en el que me admitieran´. Y luego está Chaplin. ´El Chico` me encanta, aunque es mazo triste”. No todo está perdido, aún hay gente mazo sensible entre las nuevas generaciones, me digo. En las escaleras mecánicas una chavalilla le canta a su novio aquella canción …You say Tomato, I say Tomato… Caramba con los viajes en el tiempo. Y eso que las gafas las llevo enganchadas en el escote, y no puestas.
Angela Nordenstedt - Apuntes al Natural 