Zancadillas

Acabo de comprender, leyendo en un blog sobre las zancadillas en el mundo del arte, que los cardenales que durante todo el verano me han estado saliendo en las canillas son las huellas fantasmales de viejos tropezones que vienen a decirme en qué piedra, o con qué pierna ajena, no debo volver a topar. Como las caras de Bélmez surgen en la blancura de mis extremidades olvidados zancadillazos de la juventud recordándome que este camino no es de vino y rosas, sino de vino y rocas, de cantos rodados que entrechocan constantemente. Así, pensando en una posible “rentrée”, me imagino a mí misma toda magullada y azul como un pitufo.

Pero pronto me doy cuenta de que me he vuelto a dejar llevar por la imaginación. Si lo pienso así, en serio, tampoco me han vapuleado tanto. Eso sí, cuando me han dado, me han dado bien: en todo el centro, nada de tocado, tocado, hundido. ¿Qué hacer? ¿Navegar con sistemas de invisibilidad? ¿Desplazarse en submarino? ¿Ponerse de lado por si silban las balas? ¿Manejar un bastón de ciego que me avise de la presencia de una pierna fatal atravesada en mi camino? No lo veo.

Por el momento soy inofensiva: ni ofensa ni afrenta, mi presencia a nadie amenaza. Yo me he apartado del camino y por donde ando no hay ninguna piedra, ni ser humano-artístico que necesite adelantarme. Pero a medida que vislumbro la incorporación a la autopista, siento los nervios del carril de aceleración: oigo el rugido de los motores y las pitadas a mi alrededor “lenta, que eres una lenta”, “mujer tenías que ser”, “vuélvete a la comarcal”… en fin, que nunca he sido buena conductora, y mucho menos de carreras, pero en estos años sí que he aprendido un poco sobre cómo conducirme a mi misma y me he vuelto un poco, bastante, sorda.

Pero no hay que anticiparse. Aún tardaré unos meses en llegar a la nacional y puedo dedicarme a mirar el paisaje.

coche

Sin título, 1998

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