El poema

Encogido como un bígaro en su concha,

hay que sacarlo con un alfiler.

Expuesto como un feto prematuro

que ya no respira.

Mudo y quieto cuando entra en otras bocas.

Poca cosa, prescindible, y sin embargo

siempre buscamos otro.

96009

El dibujo es del 95. En ocasiones veo… las cosas en perspectiva.

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