El poema

Encogido como un bígaro en su concha,

hay que sacarlo con un alfiler.

Expuesto como un feto prematuro

que ya no respira.

Mudo y quieto cuando entra en otras bocas.

Poca cosa, prescindible, y sin embargo

siempre buscamos otro.

96009

El dibujo es del 95. En ocasiones veo… las cosas en perspectiva.

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión /  Cambiar )

Google photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google. Cerrar sesión /  Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión /  Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión /  Cambiar )

Conectando a %s