La crisálida

Llevo tres días a dieta y estoy inquieta. No es una de esas dietas postnavideñas para quitarse uno de encima dos o tres kilitos: habría que multiplicar por lo menos por cinco para poder considerar que cuido de mi salud. No es que me pase nada, es prevención, pero me invade una preocupación de orden… no sé cómo decirlo… ¿metamórfico?

Por una parte, estoy profundamente fastidiada porque en este cuerpo en el que me hallo, en su actual conformación, peso y aspecto, he encontrado una paz y una serenidad de la que no disfrutaba hace tiempo, la placidez de la hoja sobre el estanque. Imaginarlo antropofagocitándose a sí mismo, rebañando las reservas acumuladas, auto-proporcionándose oleoso combustible, no solo me pone los pelos de punta, sino también un nudo en el estómago que, os podéis imaginar, me quita el hambre de un modo triste y me siento como un naufrago hipnotizado por las olas.

Por otra parte, no consigo entusiasmarme con la idea de trasformación que normalmente acompaña a estos “proyectos”, el estímulo cifrado en la esperanza de emerger como una mariposa de la vieja crisálida. Nunca desde mi adolescencia, y aún menos ahora, he soñado con ser etérea, liviana, un hada que pasa de puntillas con un ligero aleteo. Me gusta la corporeidad, qué le vamos a hacer. El espíritu es otra cosa.

Así que aquí estoy, acostumbrándome a mi nueva condición penitente, despidiéndome con anticipación y pena de mi ser más redondo, preguntándome qué es lo que habrá salido de aquí dentro de un año y acordándome de esta pieza del noventa y cinco a la que me encantaría abrazarme si no fuera porque la tengo almacenada en El Jacalito y debe de estar más fría que el gorro del doctor Zhivago.

95033

Larva, 1995.

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